Extreme Makeover

Yo caminaba por la calle, llovía. Bajo el brazo, un saxofón en su estuche duro, en la espalda una guitarra electroacústica. ¿A dónde me dirigía? a tocar.

Gente y más gente llegaba al lugar de mi destino. Tocaba junto a seres extraños, pero acogedoramente amigos. No recuerdo la música, como a le sucedio a ese violinista (?) del cual no recuerdo el nombre que dijo haber escuchado la música de los Dioses en sus sueños, la cual convirtio en composición. Llevaba puesta una polera del principito que decia "lo importante para mi si se puede ver. Es cada uno de ustedes".

Me iba, sacaba un cigarro de por ahí (las malas costumbres nunca cambian) y entre la oscuridad y la lluvia nocturna me iba cantando alguna canción vieja. Llegaba a mi casa, a MI casa, una casa donde no había nadie más que yo. Me ponía a pintar, a bailar, a hacer yoga y a caminar con las manos. Mi pelo era azul con morado y tenía un tatuaje (lástima, ya no podría donar órganos) con forma de mariposa sumi-e.

Era felíz. Nada me preocupaba. Lo único que deseaba era poder tocar y tocar, y segir caminando con las manos.

Lástima que todo, era un sueño.
Necesito más que un Extreme Makeover para poder ser esa mujer.

Lo único que tengo

Dibujo en Grafito puro 2B y 6B


"Y mis manos son lo único que tengo y mis manos son mi amor y mi sustento"

Lo único que tengo. Victor Jara

Las Muertes de Virginia

Llevo años buscando esta pintura de James Bertrand (1823 - 1887) un artista que nadie conoce ni a nadie le interesa conocer. Acabo de encontrarla porque - porque sí - se me ocurrió que quizás ya estaba en internet, y si, la encontré.

Ahora que la miro, trato de rememorar la sensación que me causó la primera vez que la ví. Recuerdo que fué en la salita del bellas Artes que hay en el mall plaza vespucio. Cuando la ví me propuse pintarla, es que me impresiono tanto la iluminación, los colores, Virginia muerta en esa playa desolada que lo único que deseaba era inmortalizarla con mis propias manos.

Ahora que la veo, considero que es una pintura más como tantas otras. No tiene nada de especial. La muerte de virginia ya no me parece tan garrafal, tan omnipotente, tan magnífica. Virginia por fin a muerto ante mis ojos.

¿Por qué el tiempo y la distancia surten estos efectos en mi?. Personas, sentimientos, recuerdos y demases han muerto tal cual lo ha hecho Virginia...

Creo que de todas maneras pintaré a Virginia. Uno debe - a veces - agradecerle a los muertos. Cuando estuvieron vivos, algo nos enseñaron.

La verdad más verdad.

Como me gusta este tipo, siempre tiene tanta razón en todo lo que dice...

Fragmento

"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Estos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo entre los mortales tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o el fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrir una sola vez, nada es preciosamente precario.."

El Inmortal. Jorge Luis Borges

Existe un hueco entre...

Un día a alguien se le ocurrio citarme a ¿Aristóteles? a ¿Platón? (bueno, esos son detalles que no mucho importan) sobre que "la libertad de uno termina cuando empieza la libertad del otro" en un contexto en donde yo no estaba de ánimos para escuchar cosas por el estilo. El comentario pasó de largo por mi cerebro, sólo contribuyó como combustible a la llama de ira interior que tenía en ese instante y tal como el combustible, se quemó sin dejar rastros visibles.

Es bastante gracioso como de cosas tan sutiles encontramos grandes revelaciones. A veces pasa que si escuchas la misma canción de siempre, si miras la misma foto de siempre, de repente algo hace Click en el cerebro. No podría explicar con mi pobre lenguaje lo que entendí, pero se que algo entendi, sé que algo cambió cuando hacía algo tan baladí como escuchar una canción del grupo pop del momento para rellenar espacio-tiempo mientras hacia un trabajo.

"la libertad de uno termina cuando empieza la libertad del otro" de algún Filósofo, "Where I end and you begin" (Donde yo termino y tú empiezas) de Radiohead por un segundo fueron para mi las caras de una misma moneda, como le sucedía a todos los personajes de Philiph K. Dick en sus libros, comprendí - no sólo entendí racionalmente - que en realidad el tiempo no existe, que siempre se dice lo mismo, se piensa lo mismo, se hace lo mismo, pero en un envase acorde a los tiempos.

En ese momento el concepto que tenía yo del tiempo colapso sobre sí mismo, en ese momento el concepto que yo tenía de tí, de mi, de los seres humanos colapso sobre sí mismo.

Te sentías solo. Yo también me sentía sola, y a pesar de estar "juntos" había un enorme vacío entre nosotros.

Mucho tiempo después me dí cuenta de que en eso no hay nada de malo, la soledad es una de las cosas con las que el ser humano debe aprender a vivir, debe aprovechar y luego debe aceptar para poder estar en paz consigo mismo. Porque estamos solos, somos individuos, cosas únicas e irrepetibles... ¿Quién no se siente solo siendo único?

Quizás algún día a mi me deje de dar miedo sentir esa soledad inherente de ser un humano y la acepte como la consecuencia inevitable de haber sido creado para vivir de a pares - hombre, mujer - y no me estremezca cuando escuche a ese inglés de ojo caido y canciones exitosas cantar:

"puedo observar pero no tomar partido, donde yo termino y tú empiezas, donde tú...tú me dejaste sólo"

No lo Sabía

No lo sabía, pero le he empezado a temer a la oscuridad. ¿Cómo te lo diré? ¿Qué lenguaje creare para no herirte con las palabras?

Él no volverá - ¿qué más simple y letal?- yo no volveré…es que no deseo mirar atrás para verte caer de rodillas ante las esculturas, de tus peores pesadillas.

¿Soledad?

Deseos

Cerré los ojos
Para soñar
Que los tenía abiertos

Palabras

"¿Qué es la palabra? Un signo arbitrario. Pero vivimos en las palabras. Nuestra realidad, entre palabras, no cosas. No existe cosa tal como una cosa, de cualquier modo; una Gestalt en la mente. Entidad… sensación de sustancia. Una ilusión. La palabra es más real que el objeto que representa. La palabra no representa la realidad. La palabra es la realidad. Para nosotros, de cualquier modo."

Tiempo desarticulado, 1959. Philiph K. Dick

Hablar con la pared...

Palabras, lenguaje, ideas. Ma he puesto frente a esta pantalla a escribir porque siempre palabras, ideas reflexiones - todas expresiones de este pobre lenguaje que tengo - me asaltan de improviso. Ahora que ha llegado la "hora de la verdad", en donde tengo la posibilidad de plasmar todo esto ( y conseguir una cierta trascendencia, porque si no deseara ser recordada por el mundo ¿para qué escribir?) sólo me pasa por la cabeza una cosa: Hablar con la pared.

Alguien por ahi, en alguna circunstancia del tiempo me dijo "si quieres hablar, habla con una pared. Lo importante no es que alguien te escuche, lo importante es hablar" Pense que tenía mucha razón, pues esa persona siempre tiene razón en muchas cosas. Hice el intento, hable con la pared, con los árboles, con los animales (aunque ellos escuchan, pero la idea es que no pueden responder) y no note mucho la diferencia. Pensé que era mejor que hablar con las personas, pues asi los secretos seguian conmigo, pero ya habian salido de mi.

Hoy me he dado cuenta que no me gusta hablar con la pared. Por que según mi experiencia, hablar con la pared implica que otros tambien lo haran, si es asi ¿Quién hablará conmigo? ¿y contigo?. Me di cuenta que odio que la gente no me hable, no me cuente. Porque lo único que nos queda de las personas son sus palabras, lo único que nos acompaña siempre son sus palabras, lo único que nos queda al final son sus palabras y se que en el fondo esa persona también desea quedarse con alguna de mis palabras, no pienso esto porque sea egocentrica y crea que soy alguien especial, si no porque se que ha todos nos gusta recibir cuando nos toca dar, aunque esto no implica que debo hacerle sufrir a alguien más mis dolores... esas cosas son de cada cual.

y lo único que puedo entregar es lo que me permite el lenguaje, los actos, las palabras. Las paredes además, nunca agradecen nada.